Finalmente la tenían en frente y no la reconocían bajo las yagas y los hematomas. Tal vez era porque la imagen que tanto invocaron no parecía estar en ninguno de los rincones del cuerpo de aquella Catrina, para nada poética, tirada como bulto a sus pies. Miraron más de cerca para ver si la suya […]

Los libros. Mis pinceles. Las medias perdidas bajo la cama. Las mesas de noche. El té frío a medio terminar. El pasaporte. Los viajes que planeamos y nunca hicimos. Mis cuadernos de apuntes viejos. Tus camisas que robaba para dormir. Polvo. Tazas desportilladas. El juego incompleto de cubiertos. La cafetera. La tostadora averiada. Los desayunos. […]

El sonido de las balas atravesando la carne de los vecinos se colaba por entre las goteras de zinc oxidado. Ella estaba bajo la cama con la camiseta mojada por la mezcla de babas y lágrimas que caían silenciosas por el rostro de la criatura que apretaba sobre su pecho. Hace seis meses la balacera […]

Todos estábamos vestidos de negro, como debe ser. Al frente, una caja encerrando una bola de secreciones que ya no es mi padre. Un ícono. Un símbolo de lo que fue su vida. Su cuerpo. Tengo ganas de vomitar y no es por el olor a naftalina. Al contrario, desde chica robaba los sobres de […]